Generación del 27 y vanguardia Tarea 1

AUTOR	MOVIMIENTO DE VANGUARDIA	POEMAS
Pedro Salinas	Futurismo	Viento ¡Qué viento a ocho mil kilómetros! ¿No ves cómo vuela todo? ¿No ves los cabellos sueltos de Mabel, la caballista que entorna los ojos limpios ella, viento, contra el viento? ¿No ves la cortina estremecida, ese papel revolado y la soledad frustrada entre ella y tú por el viento? Sí, lo veo. Y nada más que lo veo. Ese viento está al otro lado, está en una tarde distante de tierras que no pisé. Agitando está unos ramos sin quién. No es ya v iento, es el retrato de un viento que se murió sin que yo le conociera, y está enterrado en el ancho cementerio de los aires viejos, de los aires muertos. Sí le veo, sin sentirle. Está allí, en el mundo suyo, viento de cine, ese viento.
Gerardo Diego	Creacionismo	El ciprés de Silos Enhiesto surtidor de sombra y sueño que acongojas el cielo con tu lanza. Chorro que a las estrellas casi alcanza devanado a sí mismo en loco empeño. Mástil de soledad, prodigio isleño, flecha de fe, saeta de esperanza. Hoy llegó a ti, riberas del Arlanza, peregrina al azar, mi alma sin dueño. Cuando te vi señero, dulce, firme, qué ansiedades sentí de diluirme y ascender como tú, vuelto en cristales, como tú, negra torre de arduos filos, ejemplo de delirios verticales, mudo ciprés en el fervor de Silos.
Federico García Lorca	Surrealismo	LOS ÁNGELES MUERTOS Buscad, buscadlos: en el insomnio de las cañerías olvidadas, en los cauces interrumpidos por el silencio de las basuras. No lejos de los charcos incapaces de guardar una nube, unos ojos perdidos, una sortija rota o una estrella pisoteada. Porque yo los he visto: en esos escombros momentáneos que aparecen en las neblinas. Porque yo los he tocado: en el destierro de un ladrillo difunto, venido a la nada desde una torre o un carro. Nunca más allá de las chimeneas que se derrumban ni de esas hojas tenaces que se estampan en los zapatos. En todo esto. Mas en esas astillas vagabundas que se consumen sin fuego, en esas ausencias hundidas que sufren los muebles desvencijados, no a mucha distancia de los nombres y signos que se enfrían en las paredes. Buscad, buscadlos: debajo de la gota de cera que sepulta la palabra de un libro o la firma de uno de esos rincones de cartas que trae rodando el polvo. Cerca del casco perdido de una botella, de una suela extraviada en la nieve, de una navaja de afeitar abandonada al borde de un precipicio.
Rafael Alberti	Surrealismo	CIUDAD SIN SUEÑO (NOCTURNO DEL BROOKLYN BRIDGE) No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Las criaturas de la luna huelen y rondan sus cabañas. Vendrán las iguanas vivas a morder a los hombres que no sueñan y el que huye con el corazón roto encontrará por las esquinas al increíble cocodrilo quieto bajo la tierna protesta de los astros. No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Hay un muerto en el cementerio más lejano que se queja tres años porque tiene un paisaje seco en la rodilla; y el niño que enterraron esta mañana lloraba tanto que hubo necesidad de llamar a los perros para que callase. No es sueño la vida. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta! Nos caemos por las escaleras para comer la tierra húmeda o subimos al filo de la nieve con el coro de las dalias muertas. Pero no hay olvido, ni sueño: carne viva. Los besos atan las bocas en una maraña de venas recientes y al que le duele su dolor le dolerá sin descanso y al que teme la muerte la llevará sobre sus hombros. Un día los caballos vivirán en las tabernas y las hormigas furiosas atacarán los cielos amarillos que se refugian en los ojos de las vacas. Otro día veremos la resurrección de las mariposas disecadas y aún andando por un paisaje de esponjas grises y barcos mudos veremos brillar nuestro anillo y manar rosas de nuestra lengua. ¡Alerta! ¡Alerta! ¡Alerta! A los que guardan todavía huellas de zarpa y aguacero, a aquel muchacho que llora porque no sabe la invención del puente o a aquel muerto que ya no tiene más que la cabeza y un zapato, hay que llevarlos al muro donde iguanas y sierpes esperan, donde espera la dentadura del oso, donde espera la mano momificada del niño y la piel del camello se eriza con un violento escalofrío azul. No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie. Pero si alguien cierra los ojos, ¡azotadlo, hijos míos, azotadlo! Haya un panorama de ojos abiertos y amargas llagas encendidas. No duerme nadie por el mundo. Nadie, nadie. Ya lo he dicho. No duerme nadie. Pero si alguien tiene por la noche exceso de musgo en las sienes, abrid los escotillones para que vea bajo la luna las copas falsas, el veneno y la calavera de los teatros.
Luis Cernuda	Surrealismo	Diré cómo naciste Diré cómo nacisteis, placeres prohibidos, Como nace un deseo sobre torres de espanto, Amenazadores barrotes, hiel descolorida, Noche petrificada a fuerza de puños, Ante todos, incluso el más rebelde, Apto solamente en la vida sin muros. Corazas infranqueables, lanzas o puñales, Todo es bueno si deforma un cuerpo; Tu deseo es beber esas hojas lascivas O dormir en esa agua acariciadora. No importa; Ya declaran tu espíritu impuro. No importa la pureza, los dones que un destino Levantó hacia las aves con manos imperecederas; No importa la juventud, sueño más que hombre, La sonrisa tan noble, playa de seda bajo la tempestad De un régimen caído. Placeres prohibidos, planetas terrenales, Miembros de mármol con sabor de estío, Jugo de esponjas abandonadas por el mar, Flores de hierro, resonantes como el pecho de un hombre. Soledades altivas, coronas derribadas, Libertades memorables, manto de juventudes; Quien insulta esos frutos, tinieblas en la lengua, Es vil como un rey, como sombra de rey Arrastrándose a los pies de la tierra Para conseguir un trozo de vida. No sabía los límites impuestos, Límites de metal o papel, Ya que el azar le hizo abrir los ojos bajo una luz tan alta, Adonde no llegan realidades vacías, Leyes hediondas, códigos, ratas de paisajes derruidos. Extender entonces una mano Es hallar una montaña que prohíbe, Un bosque impenetrable que niega, Un mar que traga adolescentes rebeldes. Pero si la ira, el ultraje, el oprobio y la muerte, Ávidos dientes sin carne todavía, Amenazan abriendo sus torrentes, De otro lado vosotros, placeres prohibidos, Bronce de orgullo, blasfemia que nada precipita, Tendéis en una mano el misterio. Sabor que ninguna amargura corrompe, Cielos, cielos relampagueantes que aniquilan. Abajo, estatuas anónimas, Sombras de sombras, miseria, preceptos de niebla; Una chispa de aquellos placeres Brilla en la hora vengativa. Su fulgor puede destruir vuestro mundo.
Vicente Aleixandre	Surrealismo	El tigre, el león cazador, el elefante que en sus colmillos lleva algún suave collar, la cobra que se parece al amor más ardiente, el águila que acaricia a la roca como los sesos duros, el pequeño escorpión que con sus pinzas solo aspira a oprimir un instante la vida, la menguada presencia de un cuerpo de hombre que jamás podrá ser confundido con una selva, ese piso feliz por el que viborillas perspicaces hacen su nido en la axila del musgo, mientras la pulcra coccinela se evade de una hoja de magnolia sedosa... Todo suena cuando el rumor del bosque siempre virgen se levanta como dos alas de oro, élitros, bronce o caracol rotundo, frente a un mar que jamás confundirá sus espumas con las ramillas tiernas.
Juan Larrea	Surrealismo	En el fondo estas mujeres necesarias del frío estas mujeres sin recuerdos más allá de los abedules palidecen sin saber por qué El cielo en cambio está enfermo de pizarras y sus cabellos caen como pozos de mina El cielo el cielo ingeniero amigo mío construirás un velero con el soplo que me anima puesto que el reloj hace el dragado de nuestros fastidios y su círculo viene a ser nuestra corona a menudo de espinas Sobre el horizonte de ciego que la hora mojada tentalea los pichones se conducen como segundas intenciones empleando hasta el final la mano de obra del otoño Auque la tarde haga sus víctimas si tú no temes el deterioro de los mares ven con tus párpados hinchados por un aire familiar ven a expandirte como los autores de cartas anónimas Sol de las cumbres sol
Guillermo de Torre	Ultraísmo	Paisaje occiduo       de tejido arácheo Las manos engarfiadas del Ocaso Exprimen el voltaico corazón SILENCIO     del sol dormido            en la colina vesperal Quien gesticula mortecinamente En el boscaje dendriforme       de neuronal umbría LA ARBOLEDA CAMINA El relente atmosférico PENUMBRA  entumece los fulgores           caquéxicos y occisos LUMINARIAS RIBERA DE LAMPADARIOS Súbito en el estuario nocturnal un aura eléctrica       polariza los verticilos de la rosa lumínica     REFLECTOR que porta en la hélice un avión El reóforo eréctil trepana SELENE     EL ENVÉS DE LA NOCHE             Un vuelo acribillante PLENILUNIO     de nómadas iones                 incendia un HILO ELECTRICO Y los cátodos acrobáticos       voltigean en el espacio.
Isaac del Vando Villar	Ultraísmo	Paisaje occiduo       de tejido arácheo Las manos engarfiadas del Ocaso Exprimen el voltaico corazón SILENCIO     del sol dormido            en la colina vesperal Quien gesticula mortecinamente En el boscaje dendriforme       de neuronal umbría LA ARBOLEDA CAMINA El relente atmosférico PENUMBRA  entumece los fulgores           caquéxicos y occisos LUMINARIAS RIBERA DE LAMPADARIOS Súbito en el estuario nocturnal un aura eléctrica       polariza los verticilos de la rosa lumínica     REFLECTOR que porta en la hélice un avión El reóforo eréctil trepana SELENE     EL ENVÉS DE LA NOCHE             Un vuelo acribillante PLENILUNIO     de nómadas iones                 incendia un HILO ELECTRICO Y los cátodos acrobáticos       voltigean en el espacio.
Adriano del Valle	Ultraísmo	A orillas de la fábula, secretamente mía, desde el árbol de sangre donde nace el latido que se asoma a tu pulso, tu lengua, flor mojada, era un sésamo oculto para el paisaje mórbido de tu floral desnudo, desgajado en pudores y amorosas laderas silvestres, en la sombra de tus senos en vilo, colmenas del enjambre cuyo vuelo guiaba el beso más antiguo. Sempiternas colinas con pétalos y zumos, el sí y el no acertaban, dudoso de tu aroma; áureo botín de besos, acosadas axilas, fugacísima imagen traída en tus relámpagos, abriéndome entre lirios palomas y moluscos. Y tú, ya casi un claro de luna en tus pestañas, arcángel sin edad eras sencillamente. Y acueducto sin lluvia, la luz del arco iris nos volcaba el secreto flamígero del beso, la soledad abriendo a nuestras almas juntas donde las aves urden sus alcobas de trinos. ¡Oh amada mía! Siempre tu inaccesible cumbre; y ya en ti, me despeño virgíneamente tuyo, cuando el aire y el río te huelen desde cerca el tatuaje invisible de la piel de tu aroma. Y entonces, voy bajando por la rampa del grito, del fulgor y la piedra, del viento y de la nieve; ave soy rubricando con el vuelo las cumbres; Ángel Caído soy recluido en tus ojos, mordiendo en tu cabello sus pendulares frutos, desplegando en mi torso su funeral bandera, tu ardiente cordillera midiendo con mis brazos... Con mi equinoccio envuelvo tus claros hemisferios de antípodas caricias, cuando exploran mis besos la tibia sangre nómada de tus venas azules. La luna era el ex-libris del éxtasis nocturno, tallo de flor nacido de tu propia semilla, soledad sin los árboles que sostienen el cielo, la delicia ignorando de beber en tu lengua, como la piedra ignora el lenguaje del pájaro. Si el beso no era un símbolo creado en tu homenaje, su corola en tu hálito tuvo pétalos dulces para impregnar la tierra con mieles suficientes cuyo dulzor brotaba de la raíz del mundo. Te conocí en el lecho mineral del planeta, mientras tú apaciguabas la luz en la montaña... Cósmicamente mía... Norte, Sur, Este, Oeste, nupciales, cuatro me picasn los huevos jajajajajaja.